Oon pourrait supposer que le sous-titre du film Space Jam: A New Legacy fait référence à LeBron James, vu qu’il est la star, le générique d’ouverture parcourt une bobine de ses plus grands moments, et son épine dorsale émotionnelle bancale le concerne en train d’apprendre à être un bon papa. Mais on aurait tort.

L’héritage en question est celui de Warner Bros, le studio responsable de cette horreur numérisée criarde, et de lui avoir donné une motivation existentielle plus profonde. WB a toujours été plus averti de sa propre création de mythes que ses concurrents, ayant envoyé les Animaniacs flipper à travers un backlot réinventé comme un terrain de jeu de paillettes de showbiz et d’humour à l’intérieur du baseball de Tinseltown. Pourtant, aucun de leurs méfaits auto-référentiels ne se rapproche de l’agrandissement effronté du nouvel hommage de Malcolm D Lee aux suzerains de la suite C signant les chèques que le réalisateur initialement prévu Terence Nance est venu refuser. (Il est maintenant crédité comme l’un des six scénaristes.) Le titan de la NBA connu sous le nom de Bron et sa deuxième banane Bugs Bunny mènent une tournée adoratrice à travers l’histoire de Warner, invoquant la mémoire de leurs plus grands succès lorsqu’ils ne se livrent pas à des hommages pleins de gémissements au contenu. portefeuille remplissant maintenant la bibliothèque de HBO Max. Toutes les personnes impliquées semblent ignorer qu’en se fixant sur le passé de l’entreprise, elles perdent de vue tout avenir qu’elle pourrait éventuellement avoir.

Là où le premier film Space Jam a mis en commun la popularité de Michael Jordan et des Looney Tunes avec la même convivialité de promotion croisée que, disons, Abbott et Costello Meet Frankenstein, la suite autonome rend la célébrité de LeBron et de la Tune Squad subordonnée à celle du tout-puissant. Propriété intellectuelle. Le récent retrait du système de studio de la célébrité cinématographique traditionnelle en faveur de la reconnaissance du nom de la franchise se durcit en un texte troublant alors que LeBron amène son fils joueur (Cedric Joe) à une assemblée générale au siège de Warner Bros, où un cadre (Steven Yeun, principalement silent) lui propose une technologie capable d’informatiser et d’insérer son image dans n’importe quelle scène de son choix. Dans le cauchemar de science-fiction d’Ari Folman, The Congress, ce concept est présenté comme une horreur qui efface les personnes, et l’équivalent télévisé de 30 Rock, SeinfeldVision, en a fait un booster d’audience ; dans ce cas, c’est censé être un fantasme devenu réalité.

Bien que ce soit une passe difficile de Bron, lui et son enfant sont toujours aspirés dans le ServerVerse, une galaxie de planètes à disque dur au néon correspondant à Harry Potter, Game of Thrones et d’autres droits d’auteur détenus par le conglomérat. Pour s’échapper, ils doivent vaincre un algorithme malveillant dirigé par Al G Rhythm (un étrange Don Cheadle) dans un jeu de b-ball, avec des airs recueillis dans la jungle amazonienne de Wonder Woman, la dystopie du désert de Mad Max, et cetera. Sur la base de sa vantardise dans les publicités, cette séquence est relativement brève et indolore, nous épargnant l’embarras de regarder Daffy Duck faire TikTok danser avec le Khaleesi ou quelque chose comme ça. Le jeu culminant, cependant, double en remplissant les stands CGI d’un éventail déroutant et distrayant de personnages cinématographiques, dont Jane Hudson de What Ever Happened to Baby Jane ?, les nonnes érotiquement tourmentées de The Devils et les droogs d’Alex de A Clockwork Orange.

Les principaux problèmes du film – ses tourbillons engourdissants de lumière arc-en-ciel qui jaillissent dans tous les sens, les slogans atroces de la culture pop passés pour de l’humour, le jeu guindé de LeBron, la demi-conscience avec laquelle il livre la morale poussiéreuse à soyez vous-même, le fait qu’il soit inexplicablement plus long d’une demi-heure que son prédécesseur – tout semble mineur par rapport aux intentions inavouées insidieuses qui alimentent cette dynamo fandom. Contrairement à Disney ou Marvel, qui peuvent organiser leurs vastes réserves de propriété intellectuelle sous le parapluie logique de princesses ou de super-héros, il n’y a pas d’ordre de connexion à l’extravagance de mashup montée via l’égide de Warner Bros. Rick Blaine et Pennywise the Clown n’appartiennent pas à la même réalité, leur seul lien étant leurs gestionnaires sous contrat. Les jeunes téléspectateurs auxquels ce film a été ostensiblement présenté ne seront que confus par l’effort désespéré de faire d’une marque un canon.

Qu’un algorithme sensible se trouve être le méchant suggérerait une passe à la sous-cotation satirique, une saine attitude de subversion faisant partie intégrante de l’identité de Looney Tune. Pas de chance, et c’est l’offense la plus impardonnable contre l’art de toutes. Les costumes de Warner ont transformé leurs adorables hooligans en mascottes de pom-pom girls, et pire encore, ils ont transformé le prince bouffon intelligent Bugs en boule de maïs. En tant que propagande commerciale, ce n’est même pas convaincant, décrivant le studio qu’il s’est proposé de glorifier comme une institution en déclin entrant dans sa phase décadente des derniers jours de Rome. Dans cette démonstration d’onanisme d’entreprise coûteux, nous arrivons à une impasse créative pour un studio dépendant de classiques qu’ils ont cessé de frapper. Gee, n’est-ce pas une puanteur?