« Mes funérailles devraient être une célébration de la vie, et j’aimerais être enterré sans embaumement ni caveau en béton », nous a dit mon père. « J’espère construire mon propre cercueil comme celui-ci avant de mourir. »

À l’époque, ses plans pour la mort ressemblaient à un bruit de fond, les idiosyncrasies d’un parent aux yeux d’un adolescent.

Puis, à la fin de la trentaine, mes parents sont morts dans des accidents de vélo en miroir, percutés par des adolescents sur les routes rurales de l’Alabama, à deux ans d’intervalle. Mes trois frères et sœurs et moi avons réussi à réaliser les souhaits de mon père, ce qui nous a permis de traverser notre choc puis notre chagrin.

Avance rapide jusqu’à mes 50 ans, avec mes propres adolescents : j’avais été invité à partager l’histoire de l’enterrement vert de mon père lors d’une conférence pour aider les autres à planifier leur propre mort. J’ai regardé 100 personnes rassemblées dans la salle paroissiale de mon église épiscopale, la cathédrale de toutes les âmes, à Asheville, en Caroline du Nord.

Pourtant, la conférence a rapidement révélé que j’avais du travail à faire sur ce sujet même de la vie et de la mort.

Lors d’une séance sur les directives de fin de vie, un ami proche m’a chuchoté : « Je dois réviser mon testament puisque mon ex y est toujours !

Mes dernières volontés ne correspondaient pas à mes valeurs

Je n’avais pas regardé mes documents finaux depuis que je les avais rédigés 10 ans plus tôt, après mon propre divorce et le décès de mes parents. Au fur et à mesure que les ateliers et les groupes de discussion se déroulaient, mon visage est devenu rouge : j’avais choisi la crémation pour son prix abordable et sa commodité – aussi simple que d’appeler et de prendre une ordonnance.

Mes dernières volontés ne correspondaient pas à mes valeurs d’éducateur environnemental ou à l’exemple que mon père m’avait donné.

L’une des présentations portait sur les funérailles à domicile, en gardant une veillée pour le défunt à la maison, plutôt que d’amener le corps directement à la morgue.

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Caroline Yongue, directrice du Center for End of Life Transitions à Asheville, a montré des images de membres de la communauté décédés, couverts de couettes et de fleurs sauvages, avec des membres de leur famille à leurs côtés. Elle a aidé les gens à prendre soin de leur corps en utilisant de la glace sèche pour éviter l’embaumement, une pratique de la guerre civile qui persiste, bien qu’elle dépose du formaldéhyde toxique dans la terre.

A la découverte d’un cimetière de conservation

« Aucune loi de l’État n’exige l’embaumement », a déclaré Yongue. « Et il est légal de transporter un corps dans votre voiture. »

Elle a partagé des images déchirantes, mais intimes, d’une adolescente vêtue d’une robe blanche aidant à transporter le corps enveloppé de sa mère jusqu’à la tombe du Carolina Memorial Sanctuary, un cimetière de conservation fondé par Younge et qui protège la terre à perpétuité grâce à des servitudes de conservation.

J’avais parcouru les terres de ce cimetière, ce qui me donnait l’impression de me promener dans une réserve boisée, plutôt que sur une pelouse bien entretenue, car les tombes sont entourées d’herbes, d’arbres et d’arbustes indigènes.

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Je me tournai vers l’ami à côté de moi. Nos filles aînées, maintenant à l’université, étaient allées à l’école maternelle ensemble. Ses yeux, tout comme les miens, étaient remplis de larmes.

Au cours de ma session, j’ai décrit comment mon père a découvert que son cimetière de quartier à Fairhope, en Alabama, n’avait pas besoin d’une voûte en béton dans la tombe. Un mois après le meurtre de ma mère, mon père nous a lu un document dactylographié de deux pages décrivant les détails de ses futurs funérailles – comme son groupe de bluegrass lors de l’enterrement et de nombreuses pelles pour que petits et grands puissent fermer la tombe.

Il était dans la meilleure forme de sa vie, mais voulait que nous ayons un plan. Quand il a été tué deux ans plus tard (malgré le vélo avec un gilet fluorescent et des lumières réfléchissantes sur l’accotement de la route), nous avons suivi ses souhaits pour un enterrement qui restaure, plutôt que dégrade, la Terre.

« Ma sœur et moi sommes probablement les seuls diplômés de l’école secondaire Fairhope à avoir préparé le corps de notre père pour l’enterrement dans la salle réfrigérée du salon funéraire local », ai-je dit au public.

Le corps de mon père avait été transféré au bureau du coroner puis à la morgue. Pourtant, le directeur du salon funéraire a accepté de nous laisser l’envelopper dans les draps de ma mère, selon son plan, et de placer son corps dans un cercueil en pin fabriqué à la main, construit par un ami qui a passé une nuit blanche pour le travail.

Fournir un plan pour mes dernières volontés

Après avoir écouté les autres intervenants de la conférence, j’ai voulu proposer le même type de plan à mes deux filles de 22 et 15 ans, qui semblaient plus à l’aise avec les réanimations aux urgences sur « Grey’s Anatomy » que de parler de notre propre mortalité. Mais en tant que mère célibataire, je savais que ce voyage devrait les inclure tous les deux, même s’ils n’étaient pas prêts à écouter pleinement.

Quand je suis rentré chez moi ce soir-là, j’ai ouvert le classeur dans ma chambre et j’ai sorti le dossier contenant mon testament, la directive de crémation et la directive de soins préalables. Mes derniers souhaits de crémation ne semblaient pas me correspondre dans la cinquantaine, étant donné l’avenir incertain de mes enfants en cas d’urgence climatique.

J’avais complètement oublié mes instructions pour une fête après mes funérailles avec de la bière et un barbecue d’Okie Dokie’s Smokehouse, un restaurant que j’adorais quand mes jeunes enfants avaient besoin d’un dîner rapide un soir d’école. (Selon le menu, il proposait un « restaurant de porcs ».)

Depuis la conférence, j’avais découvert des alternatives à la combustion de combustibles fossiles pour incinérer un corps en os pulvérisés et en cendres. Alors que plus de 50% des personnes aux États-Unis optent pour la crémation à la flamme, j’avais entendu parler de l’aquamation, également appelée hydrolyse alcaline, qui utilise de l’eau et de la lessive pour dissoudre un corps, plutôt que des combustibles fossiles, et est légale dans 20 États.

J’avais également lu des articles sur une « ferme du corps » à seulement une heure de route à la Western Carolina University, où vous pourriez faire don de votre corps pour contribuer à la recherche sur la décomposition sans l’embaumement requis par la science médicale. Les recherches menées dans cette ferme corporelle avaient contribué au processus innovant appelé compostage humain, qui transforme un corps en un sol riche en nutriments, désormais légal dans l’État de Washington et le Colorado. Je voulais en savoir plus.

Cette nuit-là, j’ai décidé de me lancer dans un voyage d’un an pour réviser mes dernières volontés en gardant à l’esprit le climat et la communauté. Mes directives pour mon corps devraient être abordables et acceptables pour mes filles.

Au cours de l’année, je finissais par découvrir un cimetière sur le campus universitaire où j’habite, assister à des funérailles à domicile, interviewer des doulas en fin de vie, faire du bénévolat comme gardien de parking au cimetière de conservation et parler à mes filles de la fin de nos vies, tout comme mon père l’a fait avec moi. Mon livre, « Our Last Best Act: Planning for the End of Our Lives to Protect the People and Places We Love », raconte cette recherche d’un an.

Quand j’ai parlé à ma plus jeune de la possibilité d’une veillée à domicile après ma mort, elle n’a pas été amusée. « Je dormirai dans un Motel 6 si cela se produit », a-t-elle déclaré. « Je peux payer moi-même ! »

À ce moment-là, je me suis vu – un adolescent roulant des yeux alors que mon père me tendait un cercueil en pin lisse à tenir dans ma paume – ne sachant pas de quels outils j’aurais besoin pour m’équiper pour les années à venir.

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Je n’avais pas anticipé la mort de mes parents ou la crise climatique à laquelle nous sommes actuellement confrontés. Mais j’ai appris de cette recherche que les dernières volontés sont une décision individuelle, une décision familiale et une décision écologique, avec des enjeux personnels affectant à la fois le climat et la communauté.

Ce n’est pas une métaphore de dire que nous sommes tous un seul corps sur cette planète. Comme mon père l’a dit : « Je veux des funérailles qui impliquent ma famille et mes amis sans nuire à la Terre.

Mallory McDuff enseigne l’éducation environnementale au Warren Wilson College en Caroline du Nord, où elle vit sur le campus avec ses deux filles. Elle est l’auteur de quatre livres, dont « Our Last Best Act : Planning for the End of Our Lives to Protect the People and Places We Love », publié par Broadleaf Books.

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