CLe limbing, dit Anna Fleming, est « une forme de danse », un ballet intensément physique entre soi et le rock. Ce livre retrace son chemin difficile vers la maîtrise de l’art de l’escalade traditionnelle, du statut de « novice terrifié » à celui de « leader compétent ». Contrairement à l’escalade sportive, où les boulons sont laissés dans la roche pour que d’autres puissent les utiliser, l’escalade traditionnelle implique un grimpeur en tête qui insère des objets métalliques dans les fissures de la roche, auxquels des cordes de sécurité sont attachées. Ceux-ci sont ensuite récupérés par le partenaire du grimpeur.

Diriger, admet Fleming, la terrifiait. Mais ce qu’elle décrit comme la « charge électrisante » du risque est une partie essentielle de l’apprentissage de l’escalade. Tomber et être attrapé par la corde est une expérience nécessaire. En escaladant le Cuillin sur Skye au début de la vingtaine, elle a été sauvée par sa corde du « bord d’un abîme mortel » lorsqu’un gros bloc qu’elle a attrapé s’est détaché. «Je suis partie en me sentant profondément humiliée, portant un respect accru pour la gravité de ces lieux surélevés», écrit-elle. Ce n’est qu’à son retour quatre ans plus tard pour terminer le parcours qu’elle a senti que son « apprentissage de la montagne » avait été vraiment servi.

En tant qu’étudiante de premier cycle, elle a commencé à grimper en salle : « Sur le mur, je suis devenue un réseau de muscles, de membres, de sens, de nerfs, de cellules et de neurones ; un être actif, pensant et sensible. L’escalade lui a donné « une nouvelle carte de mon corps ». Au début des années 2000, une femme pouvait se retrouver seule parmi des hommes sur un mur d’escalade en salle. Maintenant, ils sont pleins de femmes et de filles, et la communauté de l’escalade se sent différente : « On dirait qu’une révolution tranquille s’est produite au cours des 10 dernières années.

L’escalade était un défi différent, avec ses conditions changeantes et le besoin d’une attention absolue. Il lui a fallu une concentration intense sur le monde au bout de ses doigts – fissures, texture de surface, écailles de roche – pour trouver un itinéraire vers le sommet. Dans cet état de conscience accru, « des milliers d’années s’évanouissent et j’entends la sensibilité aiguë de mes ancêtres ».

Mais au sommet, une nouvelle perspective s’ouvre, révélant des paysages et une faune lointains. Ces deux points de vue – le micro et le macro – offrent un sens transformateur de sa place dans l’ordre des choses.

Pour Fleming, l’escalade ne consiste pas à « réduire des paysages et des environnements immenses à des sommets qu’il faut conquérir ». C’est une expérience plus personnelle et plus profonde, offrant « un itinéraire direct vers la puissance envoûtante du lieu ». Nan Shepherd a décrit « sortir de mon corps et entrer dans la montagne ». Fleming, lui aussi, constate qu’en grimpant, le moi disparaît, « perdu pour le mouvement et l’environnement ».

Elle décrit comment le « contact physique et la perception corporelle » de l’escalade lui offrent à la fois un « voyage dans la roche » et une connexion profonde au paysage, un enracinement existentiel dans la nature qui fait écho à l’écriture actuelle d’Elizabeth-Jane Burnett et Robin Wall Kimmerer .

Fleming a écrit un récit merveilleusement intime de l’escalade, rempli de la texture rugueuse des rochers et de l’exaltation durement gagnée d’atteindre le ciel. C’est un livre sur la géologie et le lieu, l’individualité et la nature – une riche célébration de la «matière pierreuse» et de notre relation avec elle à travers les âges.