« Pouvez-vous même appeler cela une réunion si cela se produit chaque année? » demanda M. Z d’un ton salé. Cela aurait pu indiquer qu’il ne voulait pas venir à la réunion de famille Williams, mais il avait Covid donc il ne pouvait pas y assister de toute façon. Je dois donc supposer qu’il s’agissait d’une véritable question. Voici ma véritable réponse : oui, vous le pouvez.

La première fois que cela ne s’est pas produit, c’était en 2020. La première fois que cela s’est produit chez moi, c’était en 2021 (presque personne n’est venu). La première fois qu’il a été servi, dans un pub, c’était en 2022.

Il est impossible d’exagérer à quel point il s’agissait d’un écart par rapport à la norme. Habituellement, cinq branches de la famille, dont une seule s’appelle Williams, se présentent avec exactement le même couscous, comme si un penchant pour les trop gros morceaux de poivron rouge s’était transmis génétiquement. Une fois, une de mes belles-mères est arrivée avec son couscous dans un bac à glace percé de trous. Après un interrogatoire soutenu, il s’est avéré que c’était parce que le conteneur avait, jusqu’à très récemment, contenu du frai de grenouille. C’était la seule occasion où les couscous se distinguaient.

Cette année, cependant, des vagues successives de délicieuses collations sont arrivées, dans d’immenses assiettes, et tout le monde a dit : « Wow, ce n’est pas du tout une réunion, c’est plutôt un enterrement », et nous avons tous applaudi.

Ces nouvelles circonstances sont venues avec l’attente raisonnable que l’événement, ayant commencé à 14 heures, se termine à un moment donné. Une seule table avait été réservée au milieu du jardin du pub que nous occupions pour Jim, à 18 heures. Ce n’est pas comme ça qu’on roule. Si nous avions une devise, ce serait : « Ce n’est pas fini tant que ce n’est pas fini. »

Ainsi, à 18 heures, Jim est arrivé, avec Mme Jim, pour ce qu’ils pensaient être une nuit agréable et tranquille dans un pub du sud de Londres. Au lieu de cela, c’était comme entrer dans une dystopie de science-fiction des années 50, avec des dizaines de personnes qui se ressemblaient vaguement et qui n’avaient aucun sens.

« Jim ! » tout le monde a crié, avec cette surcorrection ivre, où vous ne voulez pas que quelqu’un se sente importun, alors vous le faites passer aussi accueillir. Il a dû assister aux discours, dans lesquels il a été explicitement remercié pour sa patience. Il est sur toutes les photos. D’ici 2023, nous ne pourrons plus nous rappeler s’il est de la succursale de Sheffield ou de celle de l’île de Wight.